Стихотворение (прочитала на одном сайте)

Птица ль стучится в чужое окно?
В жизни немало коллизий...
Можно лишь только устало вздохнуть:
от нас ничего не зависит...
В ярко горящих огнях казино;
Мерзнет старушка у храма;
И доживает свой век вдалеке,
ставшая старенькой мама...
Жмутся дворняги ко входу в метро,
Ну, мы за них не в ответе...
И у ларьков матерятся легко
чьи-то подросшие дети...
Вечная серая вымерзлость лиц,
Хрупкая кажущесть судеб...
Можно привычно мимо пройти -
никто ни за что не осудит.
Время стекает с залатанных крыш
и ненаписанных писем...
Где-то в детдоме плачет малыш.
От нас ничего не зависит???

грустно. мы не меняем мир. мы просто можем прописать авторство нескольким его кусочкам

Лия
у ларьков матерятся легко
чьи-то подросшие дети...

просто это могут быть наши дети. или наши старушки. или наши крыши

..............

Как жаль, что некому сказать:
«Какой же ты хорошенький !»
Как славно ты нарисовал
Зеленые горошины ,
Как слушал ты внимательно,
Как пальчики старательно
Учились кисточку держать
И ею в баночку макать.
И, отвернувшись от тебя,
Слезу смахнув соленую,
Я предложила краски взять,
И выбрал ты зеленую.
На белом, чистом поле вдруг
Увидел ты зеленый луг,
И словно из лукошка
Посыпались горошки.
……………………….
Как славно ты нарисовал
Зеленые горошины ,
Как жаль, что некому сказать:
«Какой же ты хорошенький !»

Воспитатель Орловского дома ребенка Людмила Афанасьевна Федосова

Здравствуй, мама, это - я, твой Серёжа,
я пишу тебе из детского дома.
За окном уже стемнело, но все же
я успею дописать до подъема.
Только ночь мне пережить и осталось,
завтра, видимо, закончится детство.
Ну а детство... Будто все показалось...
Ничего мне не оставив в наследство:
ни фамилии, ни даты, ни отчества...
Только имя на бумажке подброшенной
и проклятое клеймо одиночества:
не любимый, не желанный, не прошеный,
и обшарпанный забор, разумеется.
Чтоб глаза вам не мозолить сиротами,
да дорожка от ворот - чтоб надеяться.
Да я все детство простоял за воротами!
Ночь уходящая вслед за собой меня позовет.
А когда наступит рассвет, песню мне кукушка споет на прощание.
Я делюсь с тобой бедою своею
не за тем, чтобы ты меня пожалела.
Знаешь, плакать я уже не умею.
Нынче камень, там, где раньше болело.
Боль в подушку вся давно просочилась,
и с годами как-то стерлась обида.
Да и жизнь меня давно научила:
если больно - не показывай вида.
За слова меня прости, не нарочно я,
не со зла я написал, что исправлено.
Не волнуйся, ведь письмо, как и прошлое,
никогда тебе не будет отправлено.
Я давно тебя простил и поэтому
мне не нужно твоего снисхождения.
Да только писем мне писать больше некому.
Да просто завтра у меня День Рождения!!!

:( :(

стихи трогательные...