Про несчастное счастье...

Без трёх минут шесть в наушниках, перекрывая хриплый голос Чижа, прозвучало привычное звонкое аськино «О-о», и окошечко внизу экрана замигало жёлтеньким: «Всё, выходим. Машина там же, где в прошлый раз».

Пощёлкала мышкой по крестикам, закрывая окна, перевела компьютер в режим ожидания, натянула сапоги, взяла шарф, шапочку, подошла к вешалке, сняла с плечиков пальто. Надевать шапку или нет? Апрель, солнце, но ведь холодно… Зато с непокрытой головой она выглядит лучше. Волосы блестят и золотятся на солнце. Пусть он увидит её такой, немножко красивее, чем она могла бы быть. Да и что там, всего-то до машины дойти.

Шапочку в пакет, сумку на плечо. Взялась за дверную ручку: «Всем до свидания». Спускаясь по лестнице, провела по волосам расчёской, погляделась на ходу в стеклянные двери.

С усилием потянула на себя тяжёлую дверь. Капель, солнце, свежий сырой воздух, уличный шум – холодно… Работа, офис там, за дверью. И ненужные мысли пусть остаются там, а здесь, на улице, за дверью только счастье. Жмурясь от солнца, потряхивая головой, чтобы на волосах играли блики, она медленно зашагала вдоль ряда машин. Вот и его машина, он кивает, улыбается.

 - Куда на этот раз?

 - Куда хочешь, только чтобы не ездить долго. Решай, милый. Мне нравится, когда ты решаешь.

Медленно через пробки из города. По трассе. По дороге к станции. В лес. А время тает, убегает…

 - Тут проедем? Дорога ещё мокрая, снег. Можем засесть.

 - Пусть. Скорее бы приехать хоть куда-то. Времени жалко. Если что, помогу толкать.

 - Кто у тебя сегодня с ребёнком?

 - Мой отец. Он всегда выручает, когда может. А я задержалась на работе.

 - Муж не спросит, почему так часто задерживаешься?

 - Не часто. И не спросит. Ты же знаешь, обычно раньше половины одиннадцатого он не приходит. И, кажется, ему всё равно, где я и что со мной. А тебе она уже звонила?

 - Мы с ней опять поссорились. Со мной сегодня не разговаривают. Я и рад. Мы с тобой можем встретиться, и объяснять ей, почему задержался, не придётся. Наверное, всё же уйду из этого ада. Хорошо, что хотя бы у тебя дома всё хорошо.

 - Хорошо… Мы никогда не ругаемся. Я ни о чём не спрашиваю, меня ни о чём не спрашивают. У нас всё дружно и спокойно… Знаешь, сын папу всегда очень ждёт с работы. Гладит его, целует, говорит: «Папа у меня хороший и мама хорошая. Я их люблю»

 - На тебе сегодня моя любимая юбка? Это ведь моя юбка… Наша...

 - Да, пусть твоя. Я буду надевать её только, когда мы собираемся встретиться. И чулки. Тебе ведь так нравится?... 

 - Давай здесь остановимся. 

 - Давай. С дороги машину, наверное, уже не видно.

 - Садимся на заднее сиденье?

…

 - Ты мой, мой, только мой!

 - Любимая моя…

 - Хороший мой… Ты самый лучший на свете. Радость моя, счастье моё…

 - Милая, нежная…

 - Колючий. Щека колется. Так здорово.

 - У тебя глаза, как у ребёнка. В них светлые искорки. Подними на меня свои красивые глаза.

 - И ты красивый. Боже мой, какой ты красивый… Я не видела никого прекраснее.

 - И здесь поцелуй, и здесь. Ты ещё сюда не целовала.

 - Как мне хорошо с тобой. Я хочу уснуть с тобой и быть рядом всю ночь.

 - Я хочу уснуть с тобой и проснуться, разбудив поцелуем.

 - Я люблю тебя.

 - Это я тебя люблю.

 - Тише. Остановись. Кто-то идёт. Видишь? Дед какой-то.

 - Да. Дед. Уезжаем?

 - Надо уезжать. Времени уже много.

Сумерки. Молчание. Машина выезжает на трассу.

 - Нелепо. Двое взрослых людей любят друг друга. И им негде встречаться. Они должны прятаться от всех и врать. Как нелепо! - он всё-таки нарушает молчание.

Она, отвернувшись, грызёт костяшки пальцев.

 - Посмотри на меня, пожалуйста. Как, будем всё менять?

 - Сын… И муж хороший человек. Он ни в чём не виноват.

 - Тогда пусть пока всё идёт, как идёт?

 - Пусть. Пока. Подождём. Посмотрим.

Ему 42, ей 34. Так не бывает… Так бывает с глупыми детьми в 18 лет, когда нет прошлого, а есть только будущее и надежды. А что есть у этих людей? Слишком много прошлого и слишком мало иллюзий на двоих. А ещё у них есть весна, апрель, капель и слова «любимый мой», «любимая моя»…

Снова молчание. Она глядит в тёмное правое окно, он на дорогу. Она поворачивается, смотрит на него, пытаясь погладить этим затянувшимся, ощутимым, как касание ладони, взглядом. Он замечает, улыбается уголком рта. Её губы беззвучно шевелятся.

 - Ты что-то сказала?

 - Это цитата… классика… из Ильфа и Петрова… - криво ухмыляется она

 - Что?

 - Туды его в качель!!! Всё в качель!!! Пошло оно всё куда подальше, в качель!!! Вся эта чёртова жизнь!!! И я туда же!!! Все и всё, кроме тебя и сына!!!

Она кусает губы, сжимает пальцы, то ли кричит, то ли шепчет, глаза сухо и зло блестят.

Он сворачивает на обочину, гладит  поникшую голову с взъерошенными волосами, тихо и ласково зовёт по имени.

 - Всё. Извини. Я больше не буду. Можно ехать. Я люблю тебя, люблю.

 - Милая моя, любимая… Прости меня.

И они уезжают по тёмной дороге в самую середину мучительной весны, эти два несчастных счастливых человека.