Я истеричка. Я невыносима.
Я разная, как сто улыбок мима.
Я эгоистка. Я великолепна.
Я от своих лучей, сияя, слепну.
Я нимфоманка. Я – непостоянна.
Я ветрена, я буду Ваша рана.
Я вечная эксгибиционистка.
Я обнажаю чувства. Я артистка.
Я королева чёрного пиара.
Я сплетница. Я Вам совсем не пара.
Я аферистка. Я плету интриги.
…Я лишь фрагмент. Я вырвана из книги.
Я Вас люблю. Я Ваша без остатка.
Я женщина почти без недостатков. (с)
Сегодня - кофе с корицей,
назавтра - чаю с лимоном,
а в воскресенье напиться
густым и терпким бурбоном.
Умыться утром рассветом,
под вечер вдруг спохватиться,
что хорошо было б где-то
бурбоном терпким напиться.
К полудню - соку стаканчик -
запить им ворох вопросов,
а ночью, словно болванчик,
киваешь на перекосы.
Ответов вечно не сыщешь,
как будто мысли померкли.
Одна лишь бьется сквозь тыщи:
Напиться бурбоном терпким.
(с)
Maina,
Всегда было интересно, как может нравиться Асадов во взрослом возрасте?
Эти черно-белые тона, бескомпромиссность, строгая линия движения...чисто юношеский максимализм, имхо.
Лагерта,
это все ваши стихи??? если да, то классно! пожалуй, попробую свое выложить... строго не судите))))
Вся наша жизнь – игра, а люди в ней – актеры.
Не я сказала, но точнее фразы нет
Чтоб описать словами наши споры,
Любовь, рожденье или даже смерть.
Всю жизнь играет человек разные роли.
Порой звездой сияет, а порою меркнет свет.
Порою маску одевает против воли,
И остается в ней впоследствии навек.
А многие и не подозревают
Что маски надо иногда снимать.
Иначе они крепко прирастают,
Приходится всю жизнь в одной играть.
Вслед за приросшей маской, как ни странно,
Меняется и сам ее носитель. Навсегда.
И демоном становится вдруг ангел,
Не замечая это долгие года.
Так может, стоит быть самим собой?
Без масок роли свои в жизни отыграть?
Чтобы, когда придется в мир уйти иной
У гроба скорбь не оказалась маской,
Была бы искренней, живой…
Единственный Пушкин:
Что в имени тебе моем?..
Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.
Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.
Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.
Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я.
Оплавляются свечи
На старинный паркет,
Дождь стекает на плечи
Серебром с эполет...
Как в агонии бродит
Золотое вино...
Все былое уходит,-
Что придет - все равно.
И, в предсмертном томленьи,
Озираясь назад,
Убегают олени,
Нарываясь на залп.
Кто-то дуло наводит
На невинную грудь...
Все былое уходит,-
Пусть придет что-нибудь.
Кто-то злой и умелый,
Веселясь, наугад
Мечет острые стрелы
В воспаленный закат.
Слышно в буре мелодий
Повторение нот...
Все былое уходит,-
Пусть придет что придет.
Лагерта: Всегда было интересно, как может нравиться Асадов во взрослом возрасте?
Эти черно-белые тона, бескомпромиссность, строгая линия движения...чисто юношеский максимализм, имхо.
Maina,
В данном случае это не ответ.
Мне в самом деле интересно.
Мир настолько разнообразен, что мне странно, как взрослым нравится эта напыщенная нравственность и коммунистическая порядочность...
Когда приходят гости...я хочу...
Чтобы в мои иконы...не плевали...
Не хлопали небрежно...по плечу...
Чечётку не плясали...на рояле...
Не забегали в спальню...невзначай...
Чтоб рассмотреть...мельчайшие детали...
А просто пили...кактусовый чай...
А сколько стоит он...не узнавали...
Не заводили длинный...разговор...
Что мол...кругом - враги... и мы - в ловушке...
Не собирали по сусекам...сор...
Чтоб вынести и...показать подружке...
Не резали на ломти...тишину...
И не дарили мне букет...из сплетен...
Такой подарок...просто...не приму...
Чтоб дом мой был - уютен...чист и светел...
Когда приходят гости...Я ХОЧУ...
Чтоб после их ухода...я скучала...
И ставила за Здравие ..свечу...
Чтоб повторилось...снова всё...сначала...
все мои любимые стихи когда то были напечатаны в газете "Ярмарка"
вот например
Вы видели осенние глаза?
Едва сойдет осенняя роса
И холод трав покроется туманом
Появится...Ее небесным станом...
Нет, черт возьми! Ни осень, ни зима
Мне не прибавят даже грамм ума
(Хоть вряд ли измеряют в граммах ум).
Как жить легко без чувств и вечных дум,
Которые, как черви, точат нас...
Но я ведь что-то плел на тему "глаз"?
Какой-то вздор: туман, рассвет, роса...
Вы видели осенние глаза?
А мне это нравится, прямо до слез
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой ,и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено — и в радости, и в горе
Быть рядом… но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель –
Легко встречаются, без боли расстаются
Все почему..?
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
И... мало тех, с кем хочется проснуться.
Мы мечемся: работа, быт, дела…
Кто хочет слышать, все же должен слушать,
А на бегу, увидишь лишь тела,
Остановись, чтобы увидеть душу.
Мы выбираем сердце по уму,
Боимся на улыбку улыбнуться,
Но душу…открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться.
Как много тех, с кем можно говорить,
Как мало тех, с кем трепетно молчанье,
Когда надежды тоненькая нить, меж нами, как простое пониманье.
Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомненье.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как своей жизни отраженье.
Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому, не проболтаться бы в печали...
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.
С кем силы мы душевные найдем,
Кому, душой и сердцем слепо верим,
Кого, мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.
Как много их, с кем можно не мудря,
С кем мы, и печаль и радость пригубили.
Наверно, только им благодаря, Мы этот мир изменчивый любили.
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
Цель творчества самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства,
Так жить, что бы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.
Галинка я,
Да, Асадов именно такой поэт..например, Некрасова тоже некоторые современники поэтом не считали, именно за прямолинейность... Рифмование строк.. Житейской жизни.
Я истеричка. Я невыносима.
Я разная, как сто улыбок мима.
Я эгоистка. Я великолепна.
Я от своих лучей, сияя, слепну.
Я нимфоманка. Я – непостоянна.
Я ветрена, я буду Ваша рана.
Я вечная эксгибиционистка.
Я обнажаю чувства. Я артистка.
Я королева чёрного пиара.
Я сплетница. Я Вам совсем не пара.
Я аферистка. Я плету интриги.
…Я лишь фрагмент. Я вырвана из книги.
Я Вас люблю. Я Ваша без остатка.
Я женщина почти без недостатков. (с)
Я год ее не видел, слышишь, друг?
Когда последним поездом вечерним
Она исчезла. И замкнулся круг.
Она была последней, я был первым.
Ну вот и все. Она теперь жена.
Ей треплет нервы быт и кот-прожора.
А для меня, ну кто же, кто она?
Я думал, топь, а оказалось - море.
Я думал, друг, она как те, что "до",
Да и не смог искать такую "после"...
Я так надеялся, не выплывет никто,
И тонул в душе весенней гостьи.
Я год ее не видел, слышишь, год!
Благодарю же Господа за милость.
"Любил" других и пил коньяк, но вот...
она мне морем этим и приснилась.
И все бы ничего, я полон сил.
Она при муже, я всегда свободен...
Мой друг, ведь я ее любил,
Но быть влюбленным для меня не в моде.
Ты помнишь, друг, я полон, полон сил!
Свободен и при дамах тоже вторю.
Но сколько миль теперь бы не проплыл,
Я навсегда останусь в этом море..
(с)
Сегодня - кофе с корицей, назавтра - чаю с лимоном, а в воскресенье напиться густым и терпким бурбоном.
Умыться утром рассветом,
под вечер вдруг спохватиться, что хорошо было б где-то
бурбоном терпким напиться.
К полудню - соку стаканчик -
запить им ворох вопросов, а ночью, словно болванчик, киваешь на перекосы. Ответов вечно не сыщешь,
как будто мысли померкли. Одна лишь бьется сквозь тыщи: Напиться бурбоном терпким.
(с)
Я хочу услышать твое "здравствуй"
На мое нелепое "привет".
В этой жизни многое напрасно,
Если тех, кто дорог, с нами нет.
Гордость не считая за помеху,
Вовремя простить важней всего.
Истинную цену человеку
Узнаешь, оставшись без него.
Вот и я внезапно это понял.
И теперь спешу тебя обнять.
Нежностью наполнены ладони,
Только бы мне все не расплескать.
Только бы услышать твое "здравствуй"
На мое несмелое "привет".
В этой жизни многое напрасно,
Если тех, кто нужен, рядом нет.
Владимир Ток
Maina,
Всегда было интересно, как может нравиться Асадов во взрослом возрасте?
Эти черно-белые тона, бескомпромиссность, строгая линия движения...чисто юношеский максимализм, имхо.
Лагерта,
это все ваши стихи??? если да, то классно! пожалуй, попробую свое выложить... строго не судите))))
Вся наша жизнь – игра, а люди в ней – актеры.
Не я сказала, но точнее фразы нет
Чтоб описать словами наши споры,
Любовь, рожденье или даже смерть.
Всю жизнь играет человек разные роли.
Порой звездой сияет, а порою меркнет свет.
Порою маску одевает против воли,
И остается в ней впоследствии навек.
А многие и не подозревают
Что маски надо иногда снимать.
Иначе они крепко прирастают,
Приходится всю жизнь в одной играть.
Вслед за приросшей маской, как ни странно,
Меняется и сам ее носитель. Навсегда.
И демоном становится вдруг ангел,
Не замечая это долгие года.
Так может, стоит быть самим собой?
Без масок роли свои в жизни отыграть?
Чтобы, когда придется в мир уйти иной
У гроба скорбь не оказалась маской,
Была бы искренней, живой…
мышкаЮля,
Внизу каждого стихотворения стоит (с)- это знак того, что это чьё-то стихотворение.
Под своими стихами я бы такого знака не поставила.
Андрей Дементьев, молитва Шопена
В небе звёздные россыпи.
Тихий голос в ночи.
Пощади меня, Господи,
От любви отлучи.
Наша сказка вечерняя
Завершает свой круг.
Отлучи от мучения
Предстоящих разлук.
И меж синими соснами
Мы простимся навек.
Пощади меня, Господи,
Погаси этот свет.
От улыбки божественной
И от слёз отучи.
От единственной женщины -
Отлучи...
Пусть все в жизни нарушится
И потухнет душа.
Отлучи от минувшего,
Чтобы боль отошла.
а я нашла сегодня книжку, которая вышла со стихами моими кучу лет назад
так стыдно писец такая мутота сраная
ваши читаю да
поняла уже)))
Единственный Пушкин:
Что в имени тебе моем?..
Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом.
Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.
Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.
Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я.
Еще, именно стихи, а не песня, Высоцкий:
Оплавляются свечи
На старинный паркет,
Дождь стекает на плечи
Серебром с эполет...
Как в агонии бродит
Золотое вино...
Все былое уходит,-
Что придет - все равно.
И, в предсмертном томленьи,
Озираясь назад,
Убегают олени,
Нарываясь на залп.
Кто-то дуло наводит
На невинную грудь...
Все былое уходит,-
Пусть придет что-нибудь.
Кто-то злой и умелый,
Веселясь, наугад
Мечет острые стрелы
В воспаленный закат.
Слышно в буре мелодий
Повторение нот...
Все былое уходит,-
Пусть придет что придет.
Поступь сигирийи.
Бьется о смуглые плечи
бабочек черная стая.
Белые змеи тумана
след заметают.
И небо земное
над млечной землею.
Идет она пленницей ритма,
который настичь невозможно,
с тоскою в серебряном сердце,
с кинжалом в серебряных ножнах.
Куда ты несешь, сигирийя,
агонию певчего тела?
Какой ты луне завещала
печаль олеандров и мела?
И небо земное
над млечной землею.
Фредерико Гарсиа Лорка
На вкус и цвет......
Это наверне погода такая) сегодня солнце, но две недели до этого дождь...
Maina,
В данном случае это не ответ.
Мне в самом деле интересно.
Мир настолько разнообразен, что мне странно, как взрослым нравится эта напыщенная нравственность и коммунистическая порядочность...
зачиталась стихами. давно не читала, спасибо девочки за тему
Когда приходят гости...я хочу...
Чтобы в мои иконы...не плевали...
Не хлопали небрежно...по плечу...
Чечётку не плясали...на рояле...
Не забегали в спальню...невзначай...
Чтоб рассмотреть...мельчайшие детали...
А просто пили...кактусовый чай...
А сколько стоит он...не узнавали...
Не заводили длинный...разговор...
Что мол...кругом - враги... и мы - в ловушке...
Не собирали по сусекам...сор...
Чтоб вынести и...показать подружке...
Не резали на ломти...тишину...
И не дарили мне букет...из сплетен...
Такой подарок...просто...не приму...
Чтоб дом мой был - уютен...чист и светел...
Когда приходят гости...Я ХОЧУ...
Чтоб после их ухода...я скучала...
И ставила за Здравие ..свечу...
Чтоб повторилось...снова всё...сначала...
все мои любимые стихи когда то были напечатаны в газете "Ярмарка"
вот например
Вы видели осенние глаза?
Едва сойдет осенняя роса
И холод трав покроется туманом
Появится...Ее небесным станом...
Нет, черт возьми! Ни осень, ни зима
Мне не прибавят даже грамм ума
(Хоть вряд ли измеряют в граммах ум).
Как жить легко без чувств и вечных дум,
Которые, как черви, точат нас...
Но я ведь что-то плел на тему "глаз"?
Какой-то вздор: туман, рассвет, роса...
Вы видели осенние глаза?
Молодость, ты же такая умничка,
Только не уходи!
Хочешь, поедем и купим сумочку,
Сладкого поедим.
Хочешь, отправимся в путешествие
К солнышку на восход.
Это какое-то сумасшествие –
Твой от меня уход!
Молодость, ты же такая близкая –
Близкому не предать.
Хочешь, я сделаюсь альпинистскою –
Двинемся в холода.
Хочешь игристого? Хочешь крепкого?
Выкроим выходной,
Всё, что не клеилось раньше, скрепками
Соединим в одно.
Я же читала про бедных девственниц
И про кровавый душ.
Может, по-простенькому: инъекции,
Пудра, помада, тушь?
Может, задержишься, даже временно,
Даже на пару лет?
Молодость, милая, современная!
Слышишь?
Ответа нет.
Асадова тоже люблю, и Светлова и Багрицкого обожаю...
А мне это нравится, прямо до слез
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой ,и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить…
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено — и в радости, и в горе
Быть рядом… но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке…
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полувзгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель –
Легко встречаются, без боли расстаются
Все почему..?
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
И... мало тех, с кем хочется проснуться.
Мы мечемся: работа, быт, дела…
Кто хочет слышать, все же должен слушать,
А на бегу, увидишь лишь тела,
Остановись, чтобы увидеть душу.
Мы выбираем сердце по уму,
Боимся на улыбку улыбнуться,
Но душу…открываем лишь тому,
С которым и захочется проснуться.
Как много тех, с кем можно говорить,
Как мало тех, с кем трепетно молчанье,
Когда надежды тоненькая нить, меж нами, как простое пониманье.
Как много тех, с кем можно горевать,
Вопросами подогревать сомненье.
Как мало тех, с кем можно узнавать
Себя, как своей жизни отраженье.
Как много тех, с кем лучше бы молчать,
Кому, не проболтаться бы в печали...
Как мало тех, кому мы доверять
Могли бы то, что от себя скрывали.
С кем силы мы душевные найдем,
Кому, душой и сердцем слепо верим,
Кого, мы непременно позовем,
Когда беда откроет наши двери.
Как много их, с кем можно не мудря,
С кем мы, и печаль и радость пригубили.
Наверно, только им благодаря, Мы этот мир изменчивый любили.
Как много тех, с кем можно лечь в постель,
Как мало тех, с кем хочется проснуться…
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
Цель творчества самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства,
Так жить, что бы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.
Борис Постернак
Галинка я,
Да, Асадов именно такой поэт..например, Некрасова тоже некоторые современники поэтом не считали, именно за прямолинейность... Рифмование строк.. Житейской жизни.